Las calles vacías
como botellas de cristal
mareadas y desfallecidas
sobre el sucio suelo.
Dieciocho años de prisión,
cambié mi pijama de rayas
por ropas austeras y cambiantes,
el número se marcó en mi alma.
No tenía una bola de hierro
que cortara mi libertad,
tenía responsabilidades y leyes,
la opresión de las palabras.
Doy un paseo
por las impecables casas blancas,
me asusta
la realidad de esta tierra.
Qué maldito viento
le diría a mis padres
que no hay vida
más allá de estas paredes.
Qué maldito cielo
nublaría sus cabezas
para no ver el horizonte
ni el futuro aproximándose.
Qué maldita estrella
cegaría sus sueños,
y qué maldito momento
los descarrilaría
hacia un profundo barranco
para caer en un mar negro,
nadar y ahogarse.
Qué maldita naturaleza
nos esclavizó en sociedad,
y le susurraría a mis padres
que este pueblo es su cárcel
y la libertad, unas vacaciones,
que allá donde nacieron,
morirán, y nada cambia
porque no elegirán
irse nunca,
porque más que cárcel,
vivimos en cuna.
No hay mayor tumba que este mundo
ni cárcel que este cielo.
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