miércoles, 29 de junio de 2016

Silencio


Silencio,
hoy las olas
me traen lejanos recuerdos
en cada cresta de espuma,
una mirada fría,
desdichado el momento que partiste.
Que frías las mañanas
cuando desde el sangrante nacimiento
de un Sol desmesurado
tú no estás entre las sábanas,
ni el dulce olor que te acompañaba
ni las cálidas manos que me abrazaban.
Hoy viviré sin corazón,
mañana sin sentimientos,
poco a poco derrites
todo lo que era,
sal con hielo.

viernes, 17 de junio de 2016

Una rosa ensangrentada


Crecía con dolor
la colorada rosa,
taladraba carne
como si papel fuera,
una carta escrita,
bastarda de los sentimientos
y el esquivo placer.
Crecía con dolor,
sus espinas desollaban
las paredes de mi corazón
en un amargo
y sangriento camino
hacia el cielo de mi garganta,
provocando sollozos, gritos, voz.
Crecía con dolor
su verde tallo
que lo único que buscaba
era sangre y un poco de sol,
que iluminara sus hojas con dientes,
que viera en su juventud
algo más que un cuerpo sin color
ni vida.
Crecía con dolor
los manchados pétalos
martirizados por una prisión
de carne,
que limitaba su espacio
a una caja torácica,
dos pulmones que le bombeaban viento
y una harapienta masa
de venas y colores rojizos,
los restos de mi amor
se convirtieron en un macabro espectáculo
que se conserva sazonado.
Crecían con dolor
las tristes raíces
que sólo veían su hogar
en huesos amarillentos
y músculos atrofiados
debido a la sedimentación del tiempo.
Crecía con dolor
mis más preciado tesoro,
sobre mi propio cementerio
se erguía con orgullo
una bella flor,
ahí quedo mi rosa
como el triste recuerdo
de mi desgraciado
y doloroso amor.

lunes, 6 de junio de 2016

Atardecer de un cielo


Atardecer remilgado,
un Sol que cae con el peso de la edad,
años pasan como el continuo flujo
de palabras inocentes.
Tú que tiñes de amarillo
los campos del cielo,
como el trigo que me rodea
que se alza,
rayos son tus espigas.
Las amapolas florecen
con cada segundo de impaciencia,
un extraño ritual
que hace sangrar al día.
Veintiún pétalos
que han caído,
veintiún horas
de vida,
y ahora, muerte.
Nubes que se hacen de oro
antes carbón
humo de una caldera desgastada
y una locomotora averiada.
Vientos blancos,
hilos de seda tejidos con malicia
para ocultar el cadavérico retrato
de la oscuridad.
Teñirás la tierra de tus suspiros,
tus últimas palabras
como susurros fríos
y hojas verdes.