Atardecer remilgado,
un Sol que cae con el peso de la edad,
años pasan como el continuo flujo
de palabras inocentes.
Tú que tiñes de amarillo
los campos del cielo,
como el trigo que me rodea
que se alza,
rayos son tus espigas.
Las amapolas florecen
con cada segundo de impaciencia,
un extraño ritual
que hace sangrar al día.
Veintiún pétalos
que han caído,
veintiún horas
de vida,
y ahora, muerte.
Nubes que se hacen de oro
antes carbón
humo de una caldera desgastada
y una locomotora averiada.
Vientos blancos,
hilos de seda tejidos con malicia
para ocultar el cadavérico retrato
de la oscuridad.
Teñirás la tierra de tus suspiros,
tus últimas palabras
como susurros fríos
y hojas verdes.
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