Y como una mano,
fríos y largos dedos
intentaban tocar el cielo
de una noche melancólica
que no pertenecía a nadie más,
y menos a ellos.
Luces de colores
y carteles luminosos
daban vida a calles
sin nombre, pero fieles a ellas mismas,
sin temor a la oscuridad
que vive en todos nosotros.
Con pequeños y dulces movimientos,
los edificios tocaban
acariciando el sexo de las nubes,
y la lluvia caía feliz de ellas,
la tormenta comenzó.
El viento azotaba
insistiendo en derruir la obra del hombre,
la naturaleza jamás comprenderá
el vacío de nuestra existencia.
Son los coches en la distancia
quienes inútilmente intentaban
calmar el llanto de las estrellas
que lloran tras su humo blanco,
y eran sus gotas tan tristes
que la ciudad entera sufría,
y eran tan amargas
que nadie las quería,
nadie podía hacer nada,
ni nadie lo hizo,
ni las altas torres que las custodiaban,
ni mis cálidas palabras gritadas,
ni la asimilación de mi impotencia
en un mundo que se desnudaba,
él sólo, para calmar penas,
un mundo que se iba derrumbando
y en su caída nos arrastraba
como peces en la corriente
o el vapor de mi eco en el aire,
que nos apreció y por eso se sacrificaba.
Escalé huesos de manos muertas,
escalé y evadí mis sueños
para sentir a la ciudad,
aquella que en su día me acogiera.
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