Un espíritu agónico del invierno
danzaba tristemente entre salones
de primavera e incienso.
Colgaban de su pecho galones
arrebatados a un otoño muerto
que el frío no conoce.
Los últimos copos de nieve
volaban como pájaros blancos
hacia el suelo que los bebe.
Retumbaban los truenos, manchando
a un oscuro cielo que cede
ante un viento desalentado.
Vive esquivando pétalos de flores
que marcan su cuerpo masacrado
por la añoranza de la lluvia y sus goces.
Muere retirado, olvidado
tras el continuo y mortal roce
de un sueño ya pasado.
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